Steve Murray ist nicht nur ein Slampoet aus Galway, sondern auch ein Freund von mir. Haette er es mir nicht gesagt, ich haette es nie erfahren: dass da eine Ausstellung ist in einem der aeltesten Haeuser Galways, Number 9 Henry Street.

Ich also hin.
Hin und weg.

Das Haus ist an sich, so, wie es ist, schon eine Kunstinstallation, und wenn dann noch Roisin Coyles fantastische Bilder an der Wand haengen und Steves Gedicht vom Band laeuft -



Es war beklemmend und entzueckend, beaengstigend und wunderbar.
Viele kleine alte Schlafzimmer mit gusseisernen Bettgestellen, in denen Alptraeume heraufbeschworen werden, wie nur Kinder sie haben koennen, aber der Trost und die Waerme gleich mit. Auf einem Nachttisch lag ein Tagebuch des kleinen Maedchens, das hier nie gewohnt hat. In Bunststiften und riesigen, krakeligen Buchstaben: Traeume, die hoffentlich nie getraeumt wurden.
In einem Zimmer sass eine aeltere Frau auf der Bettkante, ein Neugeborenes auf dem Arm, und, nein, sie war nicht Teil der Ausstellung, sondern Erbin dieses Hauses, mit der uebernaechsten Erbin im Arm.

Das verstoerendste war der Geruch. Nur ein Reisig-gedecktes Haus, das 300 Jahre lang im Atlantikwind stand, kann so riechen.

Oh, no; 'twas not for sordid spoil
Of barque or seaboard borough
She ploughed, with unfatiguing toil,
The fluent, rolling furrow;
Delighting on the broad back'd deep,
To feel the quivering galley
Strain up the opposing hill, and sweep
Down the withdrawing valley.



Or, sped before a driving blast,
By following seas up-lifted,
Catch, from the huge heaps heaving past
And from the spray they drifted,
And from the winds that tossed the crest,
Of each wide-shouldering giant,
The smack of freedom and the zest
Of rapturous life defiant.



Sweet when crimson sunsets glow'd
As earth and sky grew grander,
Adown the grass'd unechoing road,
Atlanticward to wander,
Some kinsman's humbler heart to seek
Some sick bedside, it may be,
Or, onward reach, with footsteps meek,
The low, grey, lonely abbey.